dingwerk		oralysis
			das Ticken der Uhr. Die ersten, nicht die letzten Worte. Das Spiel zwischen Tilt und Tilt. Ich schau dir auf den Mund, Kleiner. Aber was Du nicht hören willst, das sind die nichtgesagten Wörter, die Dir im Nacken sitzen und nachjagen. Schon, die Post. Ich vermute, daß Dir der Übergang fremd ist: der Augenblick, in dem ein Sinn sich schließt und ein Blick sich an die Spannung deiner Lippen heftet, mit einem Ohr voll Klang. Immer haßte ich es, wenn ein Metrum dazwischengleißte. Auf dem Revers deiner Fliegenjacke finde ich die Spuren dessen, was ich nicht vernehmen will. In Wirklichkeit, süße Neonspiegel, in Wirklichkeit. In Wirklichkeit schirme ich mich nur scheinbar ab: Ich rücke die Bedeckung meiner Gedanken zurecht. Ich spüre